Los bukowski de esta temporada

Alcohol y pollas
y la noche y la cocaína
y las pollas y los espejos empolvados
y los coños y fumar,
fumar tabaco, fumar hachís,
nubes de humo cubriendo tu cara
en feisbuc, en instagram,
caspa, caspa, caspa,
y emborracharse
y épicas roñosas de baños de bar
y otra polla y otro coño
y cocaína y Bukowski
y el nombre que esté de moda esos meses,
y conciertos muy raritos
de grupos bohemios
y más sexo, pero guay e intenso
y nocturno y rebelde, eh
con mucho alcohol, eh
y pollas y coños

y a la décima polla,
y a la enésima línea blanca

me largué de tu recital de poesía,
que parecía haber sido diseñado
en un despacho de la CIA
en la época en que desanudaba
rebeliones juveniles
y contracultura de cartón piedra
intentando inocular virus
al bloque soviético.

Me echaste del garito glorificado del rollo,
con tu colección de nadas alienadas
que forman el cimiento del sistema,
intensidades emocionales
de anuncio de vaqueros y colonia,
la evasión como oferta
para una demanda previamente forzada
en pantallas y redes,
empaquetada "Vida Salvaje 100% natural",
consumir con moderación,
siga las instrucciones
de la más oscura web-colectivo del momento,
esa otra cara del noticiario de Antena 3.