jueves, 27 de octubre de 2016

Capítulos de alienación I

Tienes razón.
Está pasado de moda y
ya nadie habla de ello.
Cada experto y tertuliano
que escuchas,
que te llega,
que te han hecho llegar,
coincide en lo caduco que es
señalar la bota aplastándote
en el asfalto.
Así que ignora tu sangre,
tu alma reventada;
son el pisoteado signo
de los tiempos,
que has de acoger con resignada sonrisa.

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Siempre desconfió
de las conversaciones avergonzadas,
sonrojadas de saberse
-al final del camino-
declaraciones políticas que otorgan
al vacío
carta de naturaleza,
títulos de dominio,
alienación acreditada en pan de oro.
Gente desalmada, descuerpada,
gente posterior,
post-gente,
pulpa,
con sonrisa cobarde y genuflexa.

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Querían gobernar para todas y simplemente no era posible.
"Para todas" es una esquina en el círculo, imposible ángulo
en la sartén cuyo mango los no-otros esgrimen,
amenazantes, genocidas.
Se gobierna para unos cuya voz siempre será antagónica
-eterna en el conflicto que cifra la Historia-,
vacuna o enfermedad de otras gargantas.

miércoles, 26 de octubre de 2016

Radiografías de obreros de derechas

¿Adobe o escombro?
¿Semilla o cáscara ya inútil?
Conversaciones que son epítetos,
vacíos ecos de la nada,
banalidad desdentada.
¿Es esto el mimbre del cambio?
¿Es esta la lápida constatada?
"Han quitao la frutería",
"vino el Carlos y la Macarena",
"pues sí que tarda esto",
"esos no sudan la camiseta".
Esperando radiografías
radiografían el futuro al trasluz
del calado inexistente,
-conversaciones que son esencia-
los obreros de derechas.

jueves, 20 de octubre de 2016

Refugio en Tierra de Pinares.

Horizonte de girasoles, línea de arena.
Aleteo de hojas nuevas, y de sabia joven,
cerrando la tarde de agosto, abriendo el cielo
de estrellas cálidas, de llanura castellana,
escoltado por los chopos renacidos siempre.

Encuentras palabras, hormigas y estructuras,
y no te encuentran los cursos no escritos ni hallados.
Zumban insectos de madera y jara en flor aquí,
rozando la piel de la memoria, y así el miedo.

Buenas noches, sol, llévate el manto de cereal,
la música drenada de rocío, voz seca
de resina y cristal, de espacio hoy encontrado.

Un tocón es cúpula de catedral perfecta,
y el camino a la era el vuelo de Ícaro aún.

Aquí el refugio de toda guerra, oligarquía,
latigazo, contrato, plusvalor asaltado.
Aquí el retorno cuando ya la herida desborde,
aquí el aguamiel del tiempo sanador y propio.


Agosto 2016, Tierra de Pinares, Segovia